O Parnaso em Frogland

Contou-me o parnaso que certa vez, o mundo lhe foi revelado. Contou-me o parnaso que nem o sono latente, nem a sirene que anunciava o partir de cada estação o impediram de ver a Arcádia e a beleza idílica de Jundiapeba. Entre as rudes faces de gente cansada pelo tempo e mal-tratada pela vida, descortinava-se ali um Brasil tão maiúsculo, tão pujante e tão diferente do brasil que por vezes se vê. E contou-me mais. Contou-me o parnaso que este Brasil é anônimo, herói sem fama nem pompa, que acorda todas as manhãs sem saber o que esperar dessa Ítaca, sem Penélope, sem Telêmaco, sem Ulisses. Falou-me também o parnaso sobre mais uma batalha perdida. Contou-me o parnaso que Marilia já não ama Dirceu e que a boêmia lascívia foi mais forte que qualquer poesia lírica. E Dirceu? Pobre Dirceu. Já não sabe se é parnaso ou se é palhaço, decepcionado com uma cantiga de amigo, que era pra ser de amor e soou como de escárnio. Contou-me o parnaso que ao assistir a vida que se anunciava naquela manhã pode ter certeza, que nada mais pode esperar dela. Pois se Marilia não é Marilia e se Dirceu não é mais Dirceu, do que vale a escrita à pena e a noite mal-dormida? E pouco importa se o parnaso era árcade. Tolo. Pois a própria revolução pela qual luta o árcade o desautoriza de o ser. E o que resta ao parnaso? Fechar seus olhos para esses rostos. Fechar seus olhos para esse mundo e lembrar-se das Cartas Chilenas e do Fanfarrão Santiago. Lembrar-se que um dia foi árcade, foi parnaso, foi Ulisses e foi Dirceu. Hoje é Paulo. Mais um brasileiro no trem com destino a Guaianazes.

Epopéia da Barata

Uma hora e não-faço-idéia minutos da madrugada e eu, na minha insônia habitual, estava a arrumar o armário. Pausa. Sim, sou um grande animal noturno: lavaria, estudaria, comeria, faria tudo à noite, se não houvesse aquelas besteiras de que “tomar sol é imprescindível à vida...”... Os médicos, meu pai incluso, não sabem de nada. Porém, tergiverso; À história: Eis que, ao sair do meu quarto, que se localiza na garagem e fica, portanto, à mercê de insetos provindos dela, me deparei com um monstro horrendo e alado: uma barata. Fiquei abalada. A barata é um dos poucos insetos que me deixam atônita, afinal, é cheia de artimanhas, pode ou não voar (o que é um mistério), tem movimentos aleatórios (às vezes imóvel, às vezes “Corra, Lola, Corra”) e, quem nunca reparou, repare, é cínica, sabe o efeito que causa, ao menos em mim. Depois de encará-la, fiz barulhos, como quem diz diplomaticamente: “Tenho um chinelo e vou usá-lo!” - O que jamais faria, pois, pior do que a barata em si e ter de esmagá-la. Foi um blefe. E, talvez pela minha falta de prática (nunca joguei muito truco) ela não acreditou. Passou pelo vão da porta do meu quarto, mesmo eu tendo voltado e tratado de colocar o tapete do banheiro e meus chinelos ali. Comecei a acreditar em reencarnação, e naquela sendo a de Freud; O bicho tinha total controle da minha mente! Sabia aonde surgir pra me causar pânico ou quando ficar parado pra se deixar contemplar. Por esse último gesto, começou a me comover. Era já uma barata de meia idade, vivida, meio capenga de uma perna, sem o vigor da juventude. Ficamos por um tempo nessa miragem mútua, nos adivinhando. Quando já me sentia numa história da Lispector ou num estágio pra Metamorfose do Kafka, a barata avançou, eu peguei o rodo e a esmaguei. Foi rápida, mas uma bela amizade, com direito a lágrimas no fim.

Moral da história:

O final poderia ter sido menos trágico se no mesmo dia eu não tivesse que prestar vestibular. Ou seja, provas e amizade não combinam.

Carolina Mozão